Chándal
un cortado vasco
con rosquito de anís,
un frío que pela
como el que hacía antiguamente.
Y todo para
acabar con esta salazón
que sólo tú me provocas.
20 de diciembre de 2025
ANTÓNIMO DE HERNÁNDEZ
No recuerdo ni un puto libro
Nunca miro una mierda
Ni un torrezno de Soria
Y me respondo que ya está todo leído.
Pero lo que más odio
Es meterme en la cama
Y salir del infierno,
Que nunca cambia
Y nunca es igual.
19 de diciembre de 2025
ODA MACHADIANA AL LÁPIZ
La tarde mustia cae, el sol de olvido...
En este campo, de papel y calma,
el lápiz escribe, sin queja o gemido,
la dura letra que le dicta el alma.
Verdades no sangra; eterna es su luz
que no conoce la sombra de la cruz.
TU LÁMPARA
Diciembre,
las cuatro de la tarde.
Entro en tu habitación
y es grande como América
la tentación.
Quedan apenas dos horas de sol
y voy a tener que encender
tu lámpara-coño.
CAFÉ EN VALLADOLID
fotos en blanco y negro en las paredes,
un cortado y diez céntimos sobre la mesa,
una del mediodía.
Y tú todavía
en la fiesta de Navidad del instituto.
(Wet version)
Te acompañé en coche al trabajo,
y a la vuelta
seguías en mi pensamiento,
he tomado un café
en «El Largo Adiós».
Blues de fondo
llueve,
un cortado y diez céntimos sobre la vieja mesa.
Tu paraguas ha muerto.
EL LARGO ADIÓS
Café cortado
de fondo un blues
diez céntimos sobre la vieja mesa de mármol,
esa que una vez fue máquina de coser.
Valdivieso seguramente estuvo aquí.
18 de diciembre de 2025
ODA ZORRILLESCA AL LÁPIZ POSTMODERNO
¡Oh, maravilla insólita y moderna!
¡Lápiz gentil, de ingenio singular!
No guarda en su seno grafito o arcilla tierna,
mas tiene un alma que no ha de expirar.
No temas tú, con plúmbea desventura,
quebrarse al golpe, cual frágil cristal;
que tu cimera, de estirpe más pura,
es duro metal, perenne y letal...
¡Letal al tiempo! que a tu cuerpo fiero
no mella en vano su filo cruel.
¿Quién te afiló? ¿Qué mano de herrero
forjó tu punta, que no pide miel
del hueco cono, llamado sacapuntas?
¡Jamás la viruta te verá caer!
Tu aleación de bismutos
y presunta
es la promesa de un eterno ser.
Si un trazo deja tenue y algo pálido,
no es la blancura que la luz desata,
¡es el rastro inmortal del polvo válido
de un metal que al papel se oxida y se ata!
¡Atrás, el arte vil de la borradura,
si mancha el dedo con turbio fulgor!
Tú dejas limpia, con firme apostura,
la historia escrita, sin sombra o error.
¡Digna herramienta de un nuevo mañana!
¡Noble artificio de mortal saber!
Tu estirpe dura más que la porcelana,
pues tu eternidad da gloria al menester.
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